《被全网封杀后我写了本暗黑治愈系》是邮件铃所编写的，故事中的主角是邮件铃铛乌鸦，文笔细腻优美，情节生动有趣，题材特别新颖...

精彩章节

空气里一股子泡面放久了沤出来的油腻味，混着墙角霉菌的阴湿。屏幕的光打在我脸上，

蓝洼洼的，像停尸房的灯光。最后一个发布按钮变成灰色，

跳出一行官方裁定：“根据相关法律法规，您的作品已被永久封禁。”全网封杀。四个字，

砸下来，不重，却刚好够把我钉死在这把吱呀乱响的破椅子上。烟灰缸满了，

烟屁头像一堆尸体。我没动，就看着那屏幕暗下去，黑屏里映出个模糊的人影，眼窝深陷，

胡子拉碴，真他妈陌生。窗外是城市夜晚恒常的嗡鸣，车流像永不断流的脏河。

这间租来的小破屋，成了我的活棺材。太火了？呵。我扯了扯嘴角，喉咙干得发疼。

火到触碰了那根线，火到成了那只被杀给猴看的鸡。安静的夜里，

楼下信箱突然传来一声钝响，“哐当”，格外刺耳。鬼使神差，我下了楼。

信箱里躺着一只素白信封，没有邮票，没有地址，只有用打印字体冷冰冰打出的我的名字。

回到电脑前，我捏着那封信，指尖有点凉。拆开，里面只有一张更白的纸，

上面还是一行打印字：“请为我写一个故事。”哈。我几乎要笑出声。写故事？还给谁看？

我这双手，除了敲出点招灾惹祸的东西，还能干什么？一个被封杀的作家，一个笑话。行啊。

写就写。我敲开一个空白的文档，光标冷漠地闪烁着。为你写？好啊。就写个“好”故事。

手指放在键盘上，几乎没经过大脑。一股恶意混着自暴自弃的浊流涌上来。

我写：森林里有个小女孩，喜欢用糖纸诱捕蝴蝶，不是用网，是用涂了胶水的针，

一只只钉在橡树干上，拼成她死去的猫的眼睛。写：镇上的大人接连失踪，

后来在沼泽地里发现，都成了不会动的空心人偶，围着野餐桌，脸上挂着僵硬的微笑。

写：下水道里住着一个王子，他收集所有人的噩梦，编织成黑色的王冠。阴暗的，扭曲的，

没有光的玩意儿。敲下最后一个句号，我甚至懒得再看一眼，直接拖进邮箱，附件，

发送——寄往那个神秘读者留下的，一个杂乱无章的加密邮件地址。然后我关了电脑，

倒在床上，像一头死猪一样睡去，指望明天世界末日。第二天是被手机疯狂的震动吵醒的。

几十个未接来电，上百条消息，社交媒体炸得像遭遇空袭。宿醉般的头痛中，

我点开推送的第一条新闻链接。女播音员的脸绷得紧紧的，

声音刻意压着惊惶：“……本市近日连环杀人案取得骇人突破，

最新三名受害者案情出现诡异特征……据不愿透露姓名的警方人士表示，

作案细节与某网络作家昨日晚间发布的一篇暗黑童话内容高度吻合，

甚至可以说是……完全一致！”新闻画面切换（打了厚码），

但那模糊的轮廓——钉着什么的树干，

泥泞沼泽边的场景复原图……我后背的寒毛一根根竖了起来。胃里一阵翻搅。

我冲进厕所干呕，什么也吐不出来，只有冰冷的恐惧顺着脊椎往上爬。怎么可能？

门铃像催命一样炸响。透过猫眼，两个穿着制服的男人，脸色铁青，证件戳在镜头前。警察。

来了。审讯室的灯惨白，照得人无所遁形。空气混浊，一股子汗和绝望的味道。

他们对我的文档创建时间、发送记录、每一个标点符号刨根问底。“巧合？三个死者，

死亡时间就在你发布后几小时内！细节一模一样，你告诉我这是巧合？！”“那封信？

什么信？我们查过你的信箱记录，没有投递痕迹。你在编故事？”“动机？为什么写这些？

你知道受害者家属……”我喉咙发干，所有辩解的话都苍白得像纸。证据链完美地指向我，

一个因封杀而心理扭曲、用小说预告甚至指导犯罪的变态作家。他们几乎就要给我扣上手铐。

只差最后一份技术报告。暂时释放，随传随到。我走出分局的大门，阳光刺眼，

世界喧嚣依旧，却像隔着一层毛玻璃。所有人看我的眼神都带着钩子。回到那个小破屋，

我像个溺水的人一样喘气。完了。彻底完了。跳进黄河也洗不清。

就在我几乎要把头发揪光的时候，电脑屏幕自己亮了。又是一封新邮件。来自那个地址。

心脏骤停。手指颤抖着点开。“写得很好。继续写。”冰冷的打印字体，下面是另一行字，

像毒蛇的信子：“否则，我会让所有人知道，‘林深’不只是一个笔名。

你不想***知道你还活着，并且成了杀人犯吧？”血液瞬间冻住，四肢百骸都僵了。林深。

我真正的名字。一个七年前就该死于那场山体滑坡的名字。一个用尽办法才抹去，

换了身份重新活过来的人。他怎么会知道？！我猛地回头，看向紧闭的窗帘，

看向窗外黑沉沉的夜。感觉有一双眼睛，就贴在外面，无声地注视着里面的一切。

牙齿咬得咯咯作响，指甲抠进掌心，刺痛。我没有选择。第二天，

顶着全网“杀人魔作家”的滔天骂名，顶着警方二十四小时的严密监控，我更新了。更黑暗，

更精细，更像一份冷酷的犯罪计划书。舆论再次爆炸。粉丝数却诡异地疯涨。人们一边痛骂，

一边贪婪地追更，评论区沦为疯狂与理智交锋的战场，充斥着“变态！”和“天才！

”的嘶吼。有人开始模仿，社会秩序出现细微的裂痕。警方第二次上门，带来的不再是疑问，

而是近乎确定的指控。我沉默以对。他们找不到证据，那个隐藏在暗处的读者，

用我根本理解不了的方式，完美地执行着小说里的情节，不留痕迹。我成了困在网中的虫，

只能按照他的指令，不断吐出毒丝，编织这张越来越大、越来越恐怖的网。直到那一章。

我盯着光标，血丝爬上眼球。疲惫、恐惧、***纵的屈辱感，还有一丝疯狂，

在这一刻压垮了什么东西。我一字一字地敲下，

像是给自己敲丧钟：“凶手终于站在这座城市的最高处，俯瞰着由他完成的‘作品’。

但他忽然明白了。他不是创作者。他只是那只被无形之手握住的手笔。

他发现了真正读者的存在，那藏在无数虚假IP之后，享受着这一切的……”写到这里，

我停顿了一下，一种破罐破摔的狠劲冒上来。“……真正的、唯一的幕后读者。”发送。

章节更新成功。我瘫在椅子上，像被抽走了骨头，汗水湿透了衬衫。世界一片死寂，

只有心脏在胸腔里疯狂擂动。完了。彻底结束了。他一定会杀了我，或者曝光一切。

屏幕忽然又亮了一下。不是邮件。是小说下方，实时更新的书评区，跳出一条全新的留言。

一个陌生的ID，血红色的头像。留言只有一行字，像一把冰锥，

精准地刺入我的眼球：“你确定，你才是作者吗？”---时间好像被冻住了。

心脏在耳膜里咚咚地砸，声音大得盖过了窗外的一切。我盯着那行字，

每一个像素都散发着冰冷的嘲弄。你确定，你才是作者吗？冷汗顺着脊柱沟往下淌，冰凉的，

痒痒的，像有虫子在爬。我是谁？我是林深。一个本该死了七年的人。

一个靠着假身份苟延残喘的幽灵。一个被逼着用文字杀人的傀儡。但现在，有人问我，

我是不是作者。荒谬感像潮水一样淹没上来，几乎让我窒息。我猛地伸手，想去碰鼠标，

想把那条评论删掉，手指却抖得不听使唤，点在触摸板上滑开好几次。

就在我的指尖终于触碰到冰冷的金属时，屏幕又闪了一下。又一条新评论，

来自同一个血红色头像。“看看窗外。”三个字。简单，直接。我的脖子像是生了锈的合页，

发出咯咯的轻响，一点点，极其缓慢地转向那扇被厚重窗帘遮住的窗户。看？看什么？

外面只有黑沉沉的夜，和对楼零星亮着的、与我无关的灯火。不要去。不能看。

脑子里有个声音在尖啸。那是陷阱！但我的身体已经不受控制。

那股无形的、操纵着我的力量，再一次攫住了我。我像提线木偶一样站起来，一步一步，

挪到窗边。手指抓住厚重的绒布窗帘，布料粗糙的触感传来，冰凉的。深吸一口气，

猛地拉开！窗外，是对面公寓楼密密麻麻的窗户，大部分黑着，像空洞的眼窝。

楼下街道空旷，偶尔有车灯划破夜色。什么都没有。紧绷的神经稍稍松弛，

随即涌上一股被戏耍的愤怒。我喘着粗气，

刚要转身——视线猛地定格在对楼一扇漆黑的窗户上。那扇窗也是黑的。

但就在我看过去的瞬间，一点微弱的光亮了起来。红色的光。闪烁了两下，然后熄灭了。

像是有人在黑暗中，用红外线笔或者激光笔之类的东西，短暂地对着我晃了一下。

心脏再次抽紧。是巧合？还是……我死死盯着那扇窗户，眼睛瞪得酸涩，不敢眨一下。

但那扇窗再没有任何动静，彻底融入一片黑暗，仿佛刚才那两下红光只是我的幻觉。

冷汗再次冒了出来。不是幻觉。他就在那儿。看着我。一直看着。那个读者。

那个知道我所有秘密的人。那个问我是不是作者的人。我猛地拉上窗帘，

跌跌撞撞地退回电脑前，心脏跳得像要炸开。屏幕还亮着，那两条评论如同诅咒钉在那里。

不能坐以待毙。他是谁？他想要什么？仅仅是为了欣赏我被他玩弄于股掌之间的狼狈？

还是有着更可怕的目的？警方靠不住。他们认定了我有罪，或者至少是共犯。

那个读者能完美复刻我的小说，能知道我已死的真名，他能躲过所有追踪，

他显然不是普通人。我只能靠自己。对，小说！他让我继续写，他沉醉于这种操控感，

他一定会留下痕迹！在故事里，在交流里，在那些看似随机却精心设计的指令中！

我扑到电脑前，几乎是粗暴地晃醒进入休眠的屏幕。打开那个加密邮箱的收件箱，

翻看最早的那封“请为我写一个故事”的邮件。邮件头信息简单得可怕，

发送服务器是一串乱码，IP地址经过层层跳转，最终指向一个根本不存在的虚拟节点。